Когда просьба превращается в требование, а помощь — в обязанность, порой рушатся даже самые крепкие узы родства. Стены моей пятиэтажки помнили ещё советские времена — те же облупленные обои в подъезде, тот же скрип половиц на лестнице, та же вечная сырость, въедающаяся в кости. Было уже половина десятого вечера, когда раздался отчаянный звонок в дверь — не обычный, вежливый, а истерический, требовательный. Я, Астамур, отложил газету и переглянулся с женой Мадиной. Она подняла брови — мол, кто это может быть в такое время? Открыв дверь, я увидел свою младшую сестру Ариадну...

«Ты куда так нарядилась?» — спросил Сергей, не отрываясь от телефона, но краем глаза следя за тем, как жена застёгивает новые серьги. Пятница вечер. В квартире пахнет жареным луком и парфюмом Вики — тем самым, что Сергей подарил на годовщину. Она стоит у зеркала, поправляет волосы, подводит губы лёгкой помадой. На ней — светлое платье, в котором она выглядит будто свежее, моложе. Сергей сначала улыбается: приятно же, когда жена старается. Но что-то в этом старании кажется непривычным. Раньше по пятницам Вика скорее мечтала лечь на диван, натянуть плед и смотреть сериалы...