— Ну что, Наташ, ты где там с салатами своими? Гости же уже собрались! — голос Сергея донёсся с кухни, где за столом вполголоса переговаривались его родственники. Наталья вытерла руки о фартук и глубоко вздохнула. Она уже устала за этот день, хотя было всего половина седьмого вечера. С самого утра крутилась как белка в колесе: шесть разных закусок, горячее, торт — всё сама, всё из свежих продуктов, без покупного майонеза, как любит Сергей. Даже мясо она мариновала не «как обычно», а в своём новом рецепте — с мёдом и горчицей...

— Опять жрать нечего? Эта фраза, брошенная вместо приветствия, ударила в спину Ольги, как ком холодной грязи. Она не обернулась. Она продолжала сидеть в глубоком кресле, в руке — книга, на коленях — плед. Свет от торшера падал на страницу, выхватывая из полумрака комнаты буквы, которые она уже не видела. Все её внимание было приковано к звукам из прихожей: шум расстёгиваемой молнии, тяжёлый вздох, шарканье ботинок по коврику. Запах сырой осени, въевшийся в его пальто, медленно просачивался в гостиную, смешиваясь с ароматом бумажных страниц...