День выдался невероятно тяжелым: мы только что закрыли сделку по слиянию двух крупных IT-компаний, и я, как финансовый директор, последние три недели спала по четыре часа в сутки. Единственное, о чем я мечтала сейчас — это горячая ванна с пеной, бокал сухого красного вина и тишина. Но тишины не было. Из гостиной доносился странный, надрывный звук, похожий на писк сломанной игрушки. Я нахмурилась, прошла по коридору и замерла в дверях. Посреди комнаты, среди идеального минималистичного интерьера, над которым так долго трудился дизайнер, стоял мой муж...

Я всегда считал себя человеком, который видит суть вещей. Я мог сказать, какая вилка на столе принадлежит дорогому гостю, а какая — случайному прохожему. Но в том, что касалось собственной жизни, я был слеп, как котенок. Все началось с пылесоса. Наша квартира пахла мандаринами и книжной пылью. Ника (моя жена) терпеть не могла бардак, поэтому каждую субботу устраивала тотальную уборку. Я любил наблюдать за этим ритуалом: она всегда двигала мебель, находила мои потерянные носки и при этом напевала что-то из восьмидесятых...