Лампа над столом била в глаза, диктофон на краю папки сухо щёлкал, а в тесном кабинете висел тот тяжёлый воздух, какой к вечеру бывает в служебных комнатах, где весь день сидят люди, спорят, пишут и пьют кофе из пластиковых стаканчиков. Артём Ладин держался ровно. Даже слишком ровно. Пальцы сцеплены, спина прямая, голос чистый, выверенный, будто он не отвечал на вопросы, а шёл по строке, которую давно для себя приготовил. И всё бы осталось обычной усталой сменой, если бы Ева не услышала под его словами ещё один смысл...