Обычный вторник, серый и промозглый. Я стояла на кухне, вдыхая аромат свежеиспеченного яблочного пирога. За окном моросил мелкий дождь, барабаня по подоконнику унылую мелодию. Наша квартира на седьмом этаже всегда была моим убежищем, моим маленьким островком уюта, который я создавала своими руками. Каждый сантиметр здесь хранил тепло моих забот: начищенный до блеска паркет, идеально выглаженные шторы, цветы на подоконнике, которые я пересаживала строго по лунному календарю. Я всегда была «правильной» женой...

Я купила маме загородный дом, перевезла ее туда с вещами. А там свекровь уже вовсю хозяйничает, и даже замки сменила. Сынуля сказал, что этот дом я могу забрать себе. Так что убирайтесь, а то полицию вызову. Заорала она, когда мы вошли в дом. Но от моих ответных действий она ужаснулась. Елена никогда не считала себя сентиментальной особой, но когда увидела, как мать с трудом поднимается по ступенькам подъезда, сердце жалось от боли. Врачи в один голос твердили...