Семь часов вечера. Двери вагона метро с шипением разъезжаются, выплевывая на перрон очередную порцию уставших людей. Я одна из них. В одной руке — тяжелая сумка с ноутбуком, в другой — два пакета с продуктами, оттягивающие пальцы. Каждый вечер, проделывая этот путь от офиса до дома, я чувствую, как с каждым шагом из меня уходит не только энергия, но и остатки хорошего настроения. Будто я несу на себе не просто ужин для семьи, а весь груз ответственности за их комфорт, сытость и спокойствие. Мы живем в просторной трехкомнатной квартире, которую купили с мужем Андреем несколько лет назад...

– Дениска мне вчера звонил – жаловался, что ты опять на него накричала из-за каких-то грязных носков, – говорит Вера Дмитриевна, не глядя на Анну. – Я его успокаивала, говорю, Аня устает, ты ее пойми. А он мне: «Мама, я уже не могу». Анна замерла над раковиной, пена с губки капала на чистую тарелку. За окном квартиры на четвертом этаже старой пятиэтажки моросил мелкий октябрьский дождь. Воскресное утро, которое должно было пройти спокойно и по-семейному, вдруг сжалось в комок где-то под ребрами....