Алла стоит у плиты и режет морковку. Голова будто чугунная. Температура ползёт вверх с самого утра, но кто об этом спросит? Никто. — Алла, ты лук ещё не почистила? — кричит из комнаты Виктор. — Там батя через час будет. Она молчит. Что говорить. Ну, почистит. Куда денется. Руки сами всё делают. Нож, доска, кастрюля. Двадцать четыре года одно и то же. Утка в духовке, фарш на столе — пельмени лепить надо. Сама налепит, сама сварит, сама на стол подаст. А потом все скажут: вкусно, Алла, ты молодец. И дальше жрать будут...