Я стояла у двери детской и слышала, как Артём тихо бормочет что-то себе под нос. Сначала подумала — разговаривает с игрушками, как обычно. Но потом различила слова: — Я не глупенький... Я просто... Сердце ёкнуло. Зашла в комнату — сын сидел за столом, обхватив голову руками, а перед ним лежал альбом с наполовину нарисованным роботом. Робот был кривоватый, линии неуверенные, но в нём чувствовалось старание. — Тёмка, что случилось? Он вздрогнул, быстро захлопнул альбом. — Ничего, мам. — Тёма, — я присела рядом, обняла за плечи...