Вечер пятницы начался не с выбора наряда, а с тяжёлого взгляда моего сына. Дима стоял в дверях спальни и нервно теребил манжету новой рубашки. Рубашка была дорогой, я заметила это сразу. Не того качества, что продают в обычных магазинах, а плотный хлопок с двойной строчкой...

Стул напротив пустовал уже третий год. Нина Григорьевна всё равно ставила его к столу каждое утро, протирала влажной тряпкой сиденье и поправляла вышитую подушечку. Привычка из прежней жизни, когда за этим столом завтракали двое. В субботу она поднялась в семь. Тело не понимало выходных. Чайник, масло из холодильника, хлеб, радио. Диктор бодро сообщал про южный ветер и возможный дождь к вечеру. Нина подумала, что дождь ей безразличен. Идти всё равно некуда. За окном светлело медленно. Апрель в их городке всегда тянулся, как тесто под скалкой: ни тепла, ни зелени, ни обещания скорого лета...