Тревожный телефонный звонок раздался, как и положено зловещему предзнаменованию, ровно в полночь. Любой звонок среди ночи кажется пугающим. Но особенно страшат такие вещи, когда у тебя кто-то болен или, к примеру, есть пожилые родственники. Нашей с братом маме было уже за восемьдесят, и, конечно же, ее здоровье сейчас волновало нас в первую очередь. — Да, алло! — проговорила я в трубку охрипшим от волнения голосом. Номер, с которого звонили, был мне не знаком, но и как подозрительный, не светился...

— Артём, мне нужно уехать на два дня. Присмотришь за Егором? — мама стоит в дверях моей комнаты с красными от слёз глазами. — Что? Нет! У меня планы! — Артём, пожалуйста. Его отец... Виктор умер. Мне нужно на похороны. Замираю с телефоном в руках. Виктор умер? Тот самый Виктор, который пять лет назад ударил меня за разбитую кружку? Из-за которого мама наконец развелась? — И что? Какое мне дело? — Артём! — Что "Артём"? Он меня ненавидел, я его ненавидел. Егор — его сын, не мой брат. Пусть бабушка с ним сидит! — Бабушка в больнице, ты же знаешь...