— Марин, ну кто так свеклу трет? Ты посмотри, у тебя же не стружка, а каша какая-то получается. Текстуры нет, понимаешь? Тек-сту-ры. Марина замерла с теркой в руке. Фиолетовый сок медленно стекал по запястью, щекотал кожу, но вытирать его не хотелось. Хотелось развернуться и надеть эту миску с «кашей» на голову Тамаре Петровне. Желательно, вместе с эмалированной крышкой. — Тамара Петровна, — Марина говорила тихо, не оборачиваясь, глядя в окно, где в серой предновогодней хмари мокрый снег пытался притвориться праздничным сугробом...