Последние три дня перед восьмым марта я жила в своем маленьком цветочном магазинчике, который больше походил на склад. Воздух был густым и сладким от запаха роз, тюльпанов и зелени. «Цветы от Алисы» — моя гордость, мое третье ребенок, выстраданный и взлелеянный бизнес с нуля. В тот вечер я, обессиленная, но довольная, считала выручку. Цифра на экране калькулятора радовала глаз. Оборот за неделю был таким, что хватило бы на новую профессиональную холодильную витрину, о которой я так мечтала. Дверь в гостиную скрипнула...

- Папа, расскажи еще раз про Башню. – Маленький Мо сидел на полу, обнимая любимую игрушку – плюшевого енота. Его некогда бархатистая поверхность была истерта годами и десятками детских рук, что он пережил за свою историю. На пузе и спине у енота красовались старые тканные заплатки, а одна лапа была аккуратно пришита черными нитками. Керамические глаза со временем затерлись, превратившись в полированные коричневые шарики. Но Мо очень любил эту игрушку, потому что больше у него ничего не было. Пару лет назад отец принес енота, чем вызвал неподдельный детский восторг...