— Четвертое место? Позор какой! — Лидия Петровна швыряет грамоту на стол. — Надо быть первым во всём! Артём прижимает медаль к груди. Минуту назад он сиял от гордости, теперь губы дрожат. — Мама, там участвовало сто детей! — не выдерживаю я. — И что? Значит, четверо оказались лучше! Смотрю на сына. Семь лет, а в глазах уже знакомый страх. Мой страх из детства. — Артёмка, иди в комнату, порисуй, — говорю мягко. Он убегает, медаль звенит в кулачке. Поворачиваюсь к матери. — Хватит. — Что хватит? — она даже не смотрит на меня, перебирает его тетради...

Все началось с дождя. С обычного, наглого, холодного августовского дождя, который ударил по городу внезапно, как увольнение в пятницу. Артем, держащий в руках пакет с лапшой, зубной пастой и очень важным понятием о личном комфорте, рванул под козырек ближайшего здания. Это оказалось старенькое здание районной библиотеки. — Тоже мне, XXI век, — буркнул он, стряхивая капли с капюшона, — электронные книги есть, а здание стоит. Логики ноль. Он уже собирался просто переждать ливень, но из холла повеяло теплом, книжной пылью и чем-то вроде коричных сухариков...