Ох, знакомо ведь каждому: сидишь вечером, гоняешь чаи, и вдруг в голове ни с того ни с сего рождается потрясающий поэтический зачин. Первые две строчки вылетают пулемётной очередью, третья вроде тоже подтягивается на честном слове... и бац! Полный ступор. Финал ускользает, словно мокрый кусок мыла из рук. Сидя над чистым листом с кружкой остывшего кофе, мысль упорно буксует. И тут невольно обращаешься к друзьям в чате: эй, народ, придумаете концовку четверостишия? Выручайте, а то рифма «кровь — любовь» уже в печёнках сидит! Поэтический тупик — штука коварная, но чертовски увлекательная. Мозг отчаянно ищет созвучия, цепляясь за банальности...