— Ну, здравствуй, осень, — пробурчал Виктор Петрович, подтаскивая к бочке охапку палой листвы. — Опять ты со своими листопадами. А я опять тут, как проклятый, с этой железной бандурой. Бочка, видавшая виды, звякнула, будто в ответ хмыкнула: «Да уж, не первый год». Виктор Петрович хмыкнул тоже. — И ведь каждый раз одно и то же: «Петрович, нельзя жечь, дым, экология!» — передразнил он соседку с дальнего конца улицы. — А что мне с ними делать, с этими листьями? В компост — мыши заведутся. В мешки — спина отвалится...