Осенний дождь застучал по подоконнику моей новой кухни, словно отбивая ритм уютному вечеру. Запах свежеиспечённого яблочного пирога смешивался с ароматом дорогого чая, который я теперь могла себе позволить. Я расставляла на столе фарфоровые чашки, купленные на прошлой неделе в той самой бутиковой лавке, мимо которой я раньше проходила, лишь мечтательно вздыхая. — Мам, а можно я мультик включу? — восьмилетняя Алина, уже переодетая в пижаму с единорогами, смотрела на меня умоляющими глазами. — Только один, договорились? Завтра рано вставать...

Звонок Веры Тимуровны застал Анну за тем, что она любила и умела лучше всего, — за работой с землёй. Она стояла на коленях посреди лоджии, превращённой в гибрид оранжереи и склада сезонных вещей, и осторожно пикировала рассаду томатов. Тонкие, ещё пахнущие влажной землёй и обещанием будущего урожая ростки требовали нежности и твёрдой руки. Занятие это было сродни медитации: оно успокаивало, заземляло и отвлекало от суеты большого города, в котором Анна, даже прожив столько лет, всё ещё чувствовала себя немного чужой...