Владимир шагал по утренней росе, что серебрила траву на дачном участке, с лёгким трепетом в груди. Солнце едва пробивалось сквозь сосны, отбрасывая длинные тени, похожие на пальцы, тянущиеся к его судьбе. Он направлялся к соседу, Петру Ивановичу, с намерением одолжить старый газонокосилку — его собственная, как назло, сломалась накануне. Но дом встретил его тишиной, лишь лёгкий ветер шевелил занавески на открытом окне. На крыльце лежала записка, небрежно приколотая к двери: «Уехал на рыбалку, вернусь к вечеру»...

В конце мая, когда мы приехали на дачу, тут дружно и массово пели птицы. Верещали в ветвях деревьев, щебетали, выводили рулады и трели, пищали, ворковали, трещали и каких только звуков не издавали! Такой «птичий базар» устраивали, что трудно передать словами. А сейчас, у нас тут, по утрам и вечерам тихо, птиц не слышно. То ли потому что весна давно прошла, птицы создали свои «ячейки общества», вывели потомство и потребности в общении не испытывают. Хотя, в Городе, те же синички, под окном щебечут круглый год, по моему...