Автор: Олег Букач – Сенечка, выгляни в окно, зима ещё не закончилась?.. – проговорила старуха. – Нет, Манечка, продолжается… Бело всё кругом и тихо. Машины даже, кажется, не ездят, – отвечал старик и пошаркал назад к себе, в продавленное кресло. Здесь умостился и раскрыл толстый потёртый том, а потом продолжил: – Читать ли дальше, милая? Она немножко помедлила, глядя прямо перед собою в потолок: – Знаешь, Семён, мне бы только до весны дожить, тогда, кажется, и умирать легче было бы. Ты бы меня к окошечку поднёс, я бы только на жизнь взглянула, на зелень листочков...

Ползимы позади, и погода не радует нас ни белым хрустящим снежком, ни серебряными узорами инея, ни вкусно пахнущим морозцем. Серость, слякоть, темнота, сонливая усталость. И стосковалась душа по весне, хоть и рано еще, но что поделаешь! Соскучилась по небу, ясному, нежно-голубому, просторному, по которому разбегаются шаловливые золотистые лучи, по благодатному теплу, мягкому, легкому, не набравшему еще летней силы, но уже зовущему сбросить надоевшие куртки и шапки, нацепить что-то легкое, нарядное,...