Утро Алены начиналось не с кофе. Оно начиналось со звука поворачивающегося в замочной скважине ключа. Этот звук — сухой, деловитый щелчок — Алена узнала бы из тысячи. Он означал, что границы ее личного государства снова вероломно нарушены без объявления войны. Алена замерла с кисточкой в руке. Она была иллюстратором, и именно сейчас, когда утренний свет идеально падал на планшет, а вдохновение наконец соизволило заглянуть на чашку чая, в прихожей раздалось бодрое: — Дети, вы спите? А я мимо пробегала,...