— Ноль процентов вероятности отцовства, Кирилл... Ноль! — прошептала Вика, сочувственно заглядывая в глаза мужу и в отчаянии уронив руки на колени. — Как это... ноль? — Кирилл сидел на краю дивана, сжимая в бледных пальцах плотный бланк с синим штампом известной генетической лаборатории. — Вика, ты понимаешь, что тут написано? Николай Петрович... папа... он мне не отец?! — Кирюша, милый, мне самой больно смотреть, как рушится твой мир, — ласково пропела Вика, садясь рядом и обнимая его за плечи. — Но цифры не врут...