Мокрыми ногами по земле шлепал дождь. Он не думал куда идет и откуда. Зачем? он просто шел. Временами, когда становилось совсем скучно, дождь начинал хулиганить. Припустит до ливня и наблюдает как, суетясь, разбегаются намокшие люди. Потом пойдет нудно, медленно. Сдержит свои бесконечные слезы. И начнет сначала. Где-то природа радовалась дождю. Цветы поднимали нарядные головки. Деревья становились свежими, умытыми. Улицы городов блестели чистым асфальтом, отражая в лужах машины и здания. Где-то, напившись влагой до отказа, природа просила передышки...

Дождь барабанит по стеклу. Я сижу в твоей машине и выгружаю в заметки то, что держала в себе 6 лет.  То, что не прожила, не отгоревала и прятала очень глубоко. То, что порой накрывало в самый неподходящий момент - прорывалось и требовало дать ему место. 6 долгих лет я учусь жить без тебя, пап. Я не могу позвонить тебе, чтобы поздравить с днём рождения или просто поболтать. Не могу обнять тебя и почувствовать твой запах.  6 лет в моем окружении никто не называет российских хоккеистов «чайниками», хлопая при этом дверью...