— На Хованское давай, — хрипло бросил пассажир, плюхнувшись на заднее сиденье. Щелкнула блокировка дверей. Я посмотрел в зеркало заднего вида. Мужчина лет пятидесяти. Дорогой черный костюм сидел криво. Галстук сбит набок. На правом лацкане виднелось свежее пятно от кофе. В руках он сжимал пластиковый стаканчик. Пахло дорогим парфюмом и вчерашним перегаром. — Маршрут перестроен, — пискнул навигатор. — На похороны? — дежурно спросил я, выруливая со двора. — На праздник, — оскалился пассажир. — Тварь одна сдохла...