Золотой свет неаполитанского вечера мягко заливал просторный зал ресторана «Аврора», окрашивая белоснежные скатерти в теплые, медовые оттенки. В воздухе, густом и насыщенном, витал волнующий аромат свежего базилика, чеснока, поджариваемого на оливковом масле, и морепродуктов, только что доставленных с ближайшего рынка. За каждым столиком кипела своя маленькая жизнь: воркующие пары, празднующие годовщины, шумные семьи с громко смеющимися детьми, деловитые бизнесмены, обсуждавшие последние сделки за бокалом бархатистого красного вина...

Ты никогда не узнаешь, что твоя семья о тебе думает на самом деле, пока не услышишь их разговор по телефону. Это знание врывается в жизнь без стука, как вор, крадущий не вещи, а иллюзии, оставляя после себя лишь холодный пепел на месте того, что еще вчера называлось счастьем. София вернулась домой с тяжелыми пакетами, из которых торчала длинная багетная булка. Воздух был напоен предвечерней прохладой, а в груди приятно теплилось от мысли о домашнем уюте. Она остановилась у знакомой, чуть потертой временем дубовой двери, прислушиваясь...