Предчувствий осторожный перестук... Холодные обьятья осознанья... Фужером выскользающим из рук Я разбиваю мысль о расставаньи... Я выпила до дна бред Ваших вин , Отравленных свободой отношений , Я научилась свой осенний грим , Уничтожать улыбкою весенней... Хрусталь разбитый режет до крови Шаги незащищённости босой... По стёклам,через боль иду к любви , Глаза умыв солёною росой... Я разбиваю мысль о расставаньи , Я пить хочу! Бредовое вино.. Растормошило сонное сознанье... Мне всё равно,что каркнет вороньё Осуждена ,распластана ,распята, Я остаюсь в обьятьях этой боли...

Артем застыл у зеркала в прихожей, поправляя воротник рубашки третий раз за минуту. Его пальцы, обычно такие уверенные и ловкие на клавиатуре, сейчас казались неуклюжими и непослушными. Он ловил свое отражение, словно пытаясь найти в нем того самого человека, которым должен был быть сегодня. Я наблюдала за ним из-за угла, прислонившись к дверному косяку и стараясь дышать как можно тише. Обычно мой муж держался с такой непоколебимой уверенностью, словно был рожден с чертежом собственной жизни в руках...