Я стояла посреди нашей новой квартиры и боялась дышать, чтобы не спугнуть это ощущение. Ключи ещё грели ладонь — тяжёлая связка с брелоком в виде домика, которую папа вложил мне в руку неделю назад. Мама тогда плакала, прижимала платок к глазам и повторяла: «Живите, доченька, это ваш угол»...