Пять лет. Для кого-то это просто цифра, отрезок времени, прошедший между двумя датами в календаре. Но для меня это была целая жизнь, сотканная из миллионов моментов, запахов, прикосновений и взглядов. Пять лет назад я вышла замуж за Игоря, и с тех пор каждый мой день был похож на красивую, идеально смонтированную мелодраму со счастливым концом. Наша годовщина, пятая по счету, должна была стать апогеем этого счастья. Утро началось с запаха свежесваренного кофе и теплой выпечки с корицей, который пробрался в спальню и ласково пощекотал ноздри...

— Да я же для вас стараюсь! — голос Анны Петровны звенел от возмущения. — Тридцать лет так готовлю, и всем нравилось. А теперь, значит, не так? Лена молча смотрела в окно. За стеклом моросил мелкий осенний дождь, превращая двор панельной девятиэтажки в унылую серую картину. Три недели. Всего три недели прошло с момента, как свекровь переехала к ним, а кухня перестала быть её территорией. — Лен, ну чего ты? — Димка подошёл сзади, положил руки на плечи. — Мама же старалась. — Угу, — только и смогла выдавить Лена...