Воскресенье в доме Галины Петровны всегда было особенным днем. Не потому что собиралась вся семья — это как раз было обыденностью. А потому что в этот день маска размеренной жизни прилегала к лицу особенно туго, и под ней проступало напряжение, густое, как холодец на праздничном столе. Аня приехала первой, как всегда. Не потому что жила ближе всех — как раз наоборот. Но у Иры всегда находились неотложные дела, а племянник Степа, студент, разумеется, отсыпался после субботней ночи. Так что именно Аня помогала матери накрыть на стол, принести с балкона варенье, достать хорошую скатерть...

Анжела в десятый раз провела салфеткой по хрустальному бокалу, хотя тот и так сверкал, отражая мягкий свет люстры. Руки предательски дрожали. Сегодняшний вечер должен был стать идеальным — день рождения свекрови, Виолетты Сергеевны. А это значило, что право на ошибку у Анжелы отсутствовало. — Ты слишком волнуешься, милая, — голос Максима прозвучал где-то над ухом. Анжела вздрогнула и обернулась. Муж стоял в дверном проеме, завязывая галстук. Он выглядел спокойным, даже слегка отрешенным, будто предстоящее застолье его вовсе не касалось...