Запах подгоревшей яичницы въелся в кухню так же прочно, как и наши вечные ссоры. Масло шипело на сковородке, старенький вытяжной шкафик гудел, но не спасал, а свекровь сидела за столом, аккуратно разламывая булку, купленную на мои деньги. — Значит, опять все до копейки Лене отдали? — я даже сама не узнала свой голос, он сорвался на визг. — Так и живите у неё, что вы в нашей-то квартире забыли? Свекровь вскинулась, будто я ударила её. — Не кричи, Аня, — она тут же перешла в привычное жалобное тянущееся...