Утро в загородном доме Соколовских всегда начиналось с аромата свежемолотого кофе и тонкого звона фарфора. Марина привычно расставляла приборы, поглядывая на часы. Через пять минут спустится Анна Борисовна — её свекровь, женщина, чьё присутствие в доме всегда напоминало внезапное похолодание. — Опять эти дешёвые салфетки, Марина? — раздался за спиной сухой, аристократичный голос. Анна Борисовна вошла в столовую, шурша шелковым халатом. Она окинула стол взглядом, полным привычного разочарования. — Это хлопок высшего качества, Анна Борисовна, — спокойно ответила Марина, не оборачиваясь...

— Ну и духота у вас, хоть бы форточку открыла. Спите до обеда, как сурки, а жизнь мимо проходит. И кружка эта почему на столе стоит? Допила — помой, не разводи тараканов. У Максима, между прочим, аллергия на пыль, а у тебя на полке вон слой в палец толщиной. Светлана Алексеевна вошла в кухню так, словно это она платила ипотеку за эту квартиру, а не её сын с невесткой. Она даже не сняла плащ, просто расстегнула его, всем своим видом показывая, что зашла не чай пить, а раздавать ценные указания. Тяжёлый...