— Мам, ну пойми, у нас молодежь, тебе будет шумно, — сказала она, выставляя сумку с моими вещами за порог. — Это же всего на одну ночь. Ну что ты смотришь на меня, как на врага народа? Катя даже не смотрела мне в глаза. Она нервно теребила край своего модного свитера оверсайз, переступая с ноги на ногу в меховых тапочках. За её спиной, в глубине моей же трешки, полученной еще моим мужем от завода, уже гремела музыка. Слышался смех, звон бокалов и какой-то тяжелый, ритмичный бас, от которого вибрировали стекла в серванте...

Воздух в квартире был густым и сладким, как сироп. Парил аромат только что испеченного бисквита, смешивался с запахом свежего кофе и тревожными нотками моих нервов. Я, Алиса, стояла посреди кухни, словно генерал на поле боя, за минуту до атаки. Мои руки, привыкшие к компьютерной мышке, сейчас лихорадочно взбивали крем, а взгляд выхватывал малейшие недочеты на праздничном столе. Он ломился от закусок. Румяная курица, тарелки с салатами, точь-в-точь как в рецепте из моего блога, аккуратно нарезанные сыры и колбасы...