Запах расплавленного воска смешивается с запахом слёз — солёным и горячим. «Я просто хочу перестать его любить, Раиса. Выжги это из меня», — её голос дрожит, пока она сжимает в кулаке потухшую свечу. «Выжги», — повторяет она тише, как будто пробует слово на вкус. Я смотрю на остывший воск, застывший причудливой фигурой на блюдце, и понимаю: передо мной сидит не женщина, которая хочет свободы. Передо мной сидит женщина, которая хочет анестезии. И это разные вещи. За двадцать лет практики я видела сотни таких свечей и слышала тысячи таких просьб...