Самое интересное, что Гришка, похоже, обладает гранитным спокойствием самурая. Ни один мускул на его конопатой физиономии не дрогнул. Сидит и продолжает с аппетитом поглощать бутерброд. Да так заразительно жуёт, что я невольно слюну сглатываю, хотя и не голодна. Хм… Да кого я, собственно, обманываю? Если уж проснулась, то поесть всегда готова. И сейчас, глядя на этого наглого рыжего типа, ловлю себя на том, что меня так и тянет составить ему компанию вместо того, чтобы отвесить смачного пинка под зад так, чтобы летел Гриня с визгом прочь из моей родной кухни прямиков в дверь соседней квратиры...

Ключи от квартиры лежали на журнальном столике между нами — маленькие, потёртые, с брелоком в виде пластмассовой божьей коровки. Я смотрела на них и не могла оторваться. Словно это были не ключи, а граната с выдернутой чекой. — Слышь, деревня! — голос свекрови Людмилы Петровны резанул по ушам. — Забирай свои тряпки и вали отсюда. Квартира моему Олежке по праву принадлежит. И ты тут никто! Я подняла глаза. Свекровь сидела в кресле напротив, вся такая при параде — в синем костюме с брошкой, волосы завиты в тугие локоны...