Новым годом небо дышит   И зима поёт вокруг.     На Камчатке и в Париже       Время снега, время вьюг. На Камчатке и в Берлине   Пухом всё уж замело.     На проспектах, на витринах       Всё давно белым-бело. На проспектах, на бульварах   Царит зимний карнавал.     И датчанин и болгарин       Столько вьюги не видал...

Шестого июня большой праздник – день рождения Пушкина, а по совместительству день русского языка. Я бережно протираю бюст Пушкина и ставлю его на стол. Он мою музу притягивает. За год мой Пушкин ужасно состарился: местами стёрлась краска, а кое-где отломались и куски гипса. Похоже, ещё и чемодан во время перемещения багажа уронили Пушкиным вниз. Весь нос – в крошки. Теперь у меня есть свой, личный настольный Волан-де-Морт. Смешно и грустно. В этот же день в воздухе начал чувствоваться такой лёгенький запах гари...