— Что?... Слово вырвалось почти беззвучным шепотом. Марина медленно опустила телефон на гладкую, прохладную поверхность кухонного стола, но пальцы не разжала, словно прикипела к пластиковому корпусу. Она смотрела прямо перед собой, на плитку кухонного фартука с незамысловатым узором, но не видела ее. Перед глазами стоял туман. — Мариш, ты чего? — голос мужа, Олега, ворвавшегося на кухню, прозвучал как будто издалека. Он только что вернулся из магазина, в руках — пакеты с продуктами для их тихого, спланированного ужина...