— Вера, ты слышишь меня вообще. Я говорю, мясо опять жесткое. Ты пересолила, что ли. Второй раз за неделю, — голос мужа был ровным, будто он обсуждал прогноз погоды, и от этой ровности становилось душно. Вера стояла у плиты, глядя на пузырьки в бульоне, и чувствовала, как внутри разрастается холодная пустота. Она поправила сползшую резинку на хвосте и тихо ответила. — Прости, Игорь. Я сегодня плиту не ту включила, немного передержала. — Немного, — усмехнулся он, не отрываясь от телефона. — У тебя каждый день это немного...