sfd
– Ты здесь никто, это квартира моего сына, – прошипела свекровь при невестке, не понимая, чем это обернется…
Запах запеченного мяса с черносливом пропитал каждую ворсинку занавесок. Ульяна стояла у плиты, чувствуя, как гудят щиколотки – третья смена за плитой давала о себе знать. Она вытерла лоб тыльной стороной ладони, оставив на коже белесый след от муки. На кухонном столе, среди обрезков зелени и пустых банок из-под маслин, лежал блокнот. В нем – столбики цифр, безжалостно съевшие две ее квартальные премии. Юбилей Григория должен был стать идеальным. Пятьдесят лет – не шутки. – Уля, ну ты скоро там? – Голос мужа долетел из комнаты вместе со звуком работающего телевизора...