— Света, положи документы на бабушкину однушку возле чайника, а завтра к десяти утра отпросись с работы, — буднично сказала свекровь, аккуратно промокая бумажной салфеткой липкое пятно от смородинового варенья на клеёнке. Нина Петровна даже не подняла взгляда. Она методично разглаживала кружевную салфетку под сахарницей, словно речь шла о покупке пачки соли, а не о чужой недвижимости. Напротив неё сидел мой муж Артём. Он шумно прихлёбывал остывающий чай и старательно ковырял пальцем подсохшую корочку бисквитного рулета...

Тот пятничный вечер обещал быть тихим и уютным. В духовке доходил судак с травами, по кухне плыл густой аромат печеного картофеля и укропа, а в саду лениво осыпались белые лепестки старых яблонь. Мы с мужем Андреем выбрались за город сразу после работы, рассчитывая спокойно поужинать с его матерью, Риммой Сергеевной. Она напросилась в гости еще в среду: мол, соскучилась, давление скачет, хочется посидеть на веранде, подышать сосновым воздухом. Но вместо одной свекрови у резной калитки затормозила черная видавшая виды иномарка...