Инна Петровна стояла в прихожей и с тоской смотрела на свои домашние тапочки. Вернее, на то место, где они должны были стоять. Вместо уютных войлочных шлепанцев там красовались растоптанные мужские сланцы 43-го размера, а сами тапочки были сиротливо задвинуты под обувную полку, в самую пыль. — Опять, — тихо выдохнула Инна. Из кухни доносился запах, который ни с чем не спутаешь: смесь пережаренного лука, корвалола и какой-то специфической «старческой» пыли, которую, казалось, Галина Сергеевна возила с собой в чемоданах...