Адреналин — лжец. Он поет в ушах, заливает кровь огнем и шепчет, что ты вырвался, что ты в безопасности. Я сидел на полу в прихожей своей квартиры, окруженный снаряжением, и слушал эту сладкую ложь. Грязь, вонь и первобытный ужас остались там, внизу, в бетонном чреве города. Здесь, наверху, был мой мир — гул холодильника, тиканье настенных часов, пыльный запах старых книг. Мир порядка. Я вернулся. Я победил. Я стянул с себя комбинезон, пропитанный запахом сырости и чего-то еще, тошнотворно-сладкого, как забытое в подвале мясо...

Время ходит по кругу, кто-то сказал Йоль однажды. Все подчиняется великому циклу. Она разглядывала с высокого холма чародейскую башню, которая возвышалась над утонувшими в дымке улицами Ллира, и приходила к выводу, что конкретно здесь время либо хромает на обе ноги, либо лежит безжизненной тушей в сточной канаве. Ни про какой цикл здесь слыхом не слыхивали, зато различали пару десятков видов дождя. И за последние полчаса она видела их все. Хотя её взгляд и был прикован к башне, она прислушивалась к шелесту капель за своей спиной...