Есть вещи, которые простить нельзя. Можно простить разбитую чашку, забытое обещание или непрошенный совет. Но нельзя простить, когда человек берет ножницы и кромсает твоего ребенка, потому что ему так «удобнее». Моей дочке, Вике, шесть лет. С самого рождения мы не стригли ей волосы. Это была не просто прическа, это была наша гордость. Золотистые, густые, ниже пояса. Вика сама их обожала, называла себя Рапунцель. Каждое утро мы с ней заплетали косы, придумывали разные прически. Да, это труд - мыть, сушить, расчесывать...

– Вика, мама давно на дачу звала, может, съездим в воскресенье? – спросил у жены Анатолий. – Давай. Проветримся, на речку сходим, хотя бы на день «сменим картинку», – ответила она. Планировали выехать в восемь, но собрались только к десяти утра. Пока добрались – уже половина двенадцатого. – Ну, вы и спать, – сказал отец Анатолия, открывая им ворота. – Мы уж думали, что вы не приедете. – Папа, да ведь выходной. Чего дергаться? Завтра снова в душный офис. Так хотя бы в воскресенье немного расслабиться и никуда не спешить...