Вика вышла из дома в половине двенадцатого. Торт она заказала ещё в понедельник, у женщины, которая пекла на дому, за углом. Медовик, с грецким орехом, с тонкой прослойкой сметаны. Дима любил именно такой, не магазинный, а домашний, тяжёлый, чтобы нож входил с усилием...

Осенний ветер пронизывал до костей, срывая с деревьев на Цветном бульваре последние багряные листья. Вика стояла посреди этого унылого великолепия, вцепившись в смартфон так, словно он был спасательным кругом в ледяной воде. Она перечитывала строчки на экране, и губы ее дрожали. Неожиданно на дисплей упала крупная капля, смешавшись с дождевыми брызгами. Слеза облегчения. Наконец-то этот ад закончится. Месяцы унизительных подозрений, косых взглядов мужа Глеба и едких уколов свекрови останутся в прошлом...