Ночь, темнота в доме и на улице. Тихо, только ветер поёт свою вечную песню, зовёт за собой, туда, куда уносятся прошедшие годы, куда летят мёртвые, бесцветные листья. Осень, на душе и на улице слякоть и слёзы. Весь день за разговорами и звуками музыки мне слышатся порывы ветра, настойчивые и вкрадчивые, еле слышные и оглушающие. Не могу ни избавиться от них, ни забыть. Что странно — серые, низкие, напоённые водой тучи, накрывшие город и приглушающие все звуки, не способны приглушить завывание ветра...

День уходящий сумерки напряг; залив в себя тоски зелёной вермут - бесчестит солнце.  В горести безмерной - оно безвольно прячется за кряж. И ряд теней, что вечером бледны, растёкся сплошь, заполнив всё собою - и дно ручья, от света днём рябое, и цепь каменьев, и седой ледник. Огонь костра в неистовстве своём бросает свет на трещины в оскале. Боясь огня, стихает пир шакалий, и ночь сползает с гор в один приём. Зависла тишь. Луны кошачий глаз полночным вором вылез на вершины и будто жаждет зреть, как завершим мы немой пожар, не выгорев дотла...