Сыну задали учить стихотворение Бунина.   В принципе, у него хорошая память. Но это если надо запомнить что-то интересное.  Не Бунина.  На Бунина - плохая. Бунин - скукота.  Тут больше не память, а выдержка тренируется.  Слышу - сидит, учит, бормочет... Бубнит Бунина.  "Ярким пурпуром зажглися...А с рассветом на село....На поля, на сад пустынный....запоздалой вереницею гусей..." Приходит к нам в комнату. - Мам, пап, проверьте у меня стих. Бу... Бунина.  - Стих Бубунина? Отлично! - радуется муж...

Прожила неделю со строками Бунина в голове. Это что - так незаметно подкрадывается старость? Шучу. Дело тут совершенно в другом. Проводя день за днем в сосновом бору при сорокаградусной жаре, я то и дело невольно возвращалась к бунинским строчкам, знакомым каждому из школьной программы: "Чем жарче день, тем сладостней в бору..." Точнее не скажешь! Если бы эту мысль не сформулировал Бунин, её непременно должен был выразить кто-то другой. Нет, в аномальную жару бор не дарит желаемой прохлады. И всё же укрывает тебя от невыносимого зноя...