— Ты зачем мои трусы пересчитываешь?! — рявкнул я с порога, роняя ключи на ламинат. В нашей с Маринкой спальне творился абсурд. Дверь шкафа была распахнута настежь. На кровати аккуратными стопками лежало мое нижнее белье. А над всем этим великолепием возвышалась Тамара Ильинична. Моя дорогая тёща. В моей квартире. В среду. В два часа дня. — Я не пересчитываю, Антон, — она даже не вздрогнула. — Я провожу ревизию. У тебя тут три пары с растянутой резинкой. Это позор. Как женатому мужчине не стыдно? У меня перехватило дыхание...