— Ты главное не переживай, Ариша, но в субботу приедут люди смотреть нашу дачу, — сообщил Игорь, усердно размазывая паштет по куску хлеба. — Задаток они уже везут, так что вопрос практически решенный. — Какую дачу? — Арина даже замерла с чайником в руке, из которого тонкой струйкой лился кипяток прямо в чашку. — Нашу? Которую мы десять лет строили и где твоя мама каждую весну требует сажать плантации картошки? — Именно ее, — кивнул муж, даже не поднимая глаз от бутерброда. — Маме нужен новый дом в деревне, там крыша течет, а у нас тут недвижимость простаивает...

Запах разогретой солнцем сосновой смолы и спелой малины — так для Веры пахло счастье. Каждое лето, сколько она себя помнила, начиналось здесь, на старой отцовской даче. Небольшой двухэтажный домик с резными наличниками уютно устроился в глубине старого сада, окруженный огромными кустами сирени и вековыми яблонями. Эту дачу Верин отец, архитектор до мозга костей, строил сам. Каждую досочку выбирал вручную, каждый кирпич в основании камина укладывал с любовью. Когда Вере исполнилось двадцать пять, родители, уезжая жить к морю, торжественно вручили ей ключи и дарственную...