— Эти формы останутся у меня, Стас, и даже не думай совать нос в мой прицеп, — глухо бросил Илья, с силой затягивая брезентовый ремень поверх тяжелого деревянного ящика. Станислав стоял на пороге мастерской, чувствуя, как утренний осенний холод пробирает сквозь тонкую куртку. — Это отцовские формы, Илья Николаевич. Вы забираете отливки для чайников и кувшинов всей нашей фирменной серии. На них стояло клеймо мастерской. — Твой отец на словах мне их отдал перед самой больницей, — огрызнулся Илья, не оборачиваясь...