Сибирский ветер выл за окном, как раненый зверь. Анастасия стояла у стекла, не чувствуя холода, — внутри все уже давно промерзло насквозь. Сегодня ее продали. Не за деньги — за справку. За бумажку, которая спасет ее семью от тюрьмы, а ее саму навсегда запродаст в рабство к человеку, которого она презирала. Следы от саней, увозивших отца, уже замело снегом. Он даже не обернулся. Первая слеза скатилась по щеке и замерзла, словно стеклянная бусина. Больше она не плакала. Теперь ей предстояло выжить...

Меня зовут Степан Матвеевич, и большую часть своей сознательной жизни я работаю на земле. Не на той, что родит хлеб, а на той, что принимает нас в свой последний приют. Я — могильщик на старом Тихолесском кладбище. Работа, прямо скажем, не из веселых, но я к ней привык. Привык к тишине, нарушаемой лишь шелестом листьев да карканьем ворон. Привык к молчаливому обществу гранитных плит и скорбных ангелов. Люди боятся этого места, а для меня оно — дом. Здесь все честно, без притворства. Здесь все равны...