Люблю грозу в начале мая, Когда весенний, первый гром, Как бы резвяся и играя, Грохочет в небе голубом. Гремят раскаты молодые, Вот дождик брызнул, пыль летит. Повисли перлы дождевые, И солнце нити золотит. С горы бежит...

В начале мая, каждый год, я стою на кухне, уткнувшись носом в окно. За окном ливень. И разряды молний рисуют причудливые фигуры размером в горизонт. Захватывающее зрелище.     Где-то в соседней квартире девушка уткнулась в плечо своего любимого, включила плачущую мелодраму и так решила провести ближайшие полтора часа, пока гром раздается из-за закрытых окон, а молния пробивается сквозь закрытые занавески…     А в это время, в лесу, кипит жизнь. Бедная лань стоит под деревом, упершись спиной в ствол. Можно переждать грозу в пещере. Там не страшны гром и молния. Но там страшны хищники. Оттуда не убежать...