Пишет литератор и журналист Сергей Николаéвич Он был в белой шляпе, белом парусиновом пиджаке. При шёлковым галстуке и платочке в тон, игриво выглядывавшем из нагрудного карман. Весь его подчёркнуто щегольской вид разительно контрастировал с расслабленным видом туристов (тишотки, шлепки, бейсболки, шорты), приехавших на Сан-Микеле поглазеть на могилы великих.   Почему-то он выбрал именно меня своим приметливым, острым взором.  - Stravinsky? - спросил он, глядя не столько мне в глаза, сколько на розы, купленные в кладбищенском цветочном магазине...

Однажды на уроке психологии учитель спросил нас: "Ребята, как вы считаете, лучше работать за малые деньги, но получать их стабильно раз в месяц или перебиваться случайными, но крупными заработками?" Мы были слишком маленькими, чтобы понять суть вопроса. И мы слишком мало жили, чтобы сравнивать. Но именно в тот момент я поняла - все работают по-разному. А писателям и поэтам и вовсе везет - они пишут только тогда, когда приходит вдохновение. А в остальное время - отдыхают, наблюдая за жизнью. Вот только почему они все через одного так глубоко несчастны? Оставим философские вопросы в покое...