Мне было тридцать пять, когда за мной со скрежетом закрылась дверь нашей трехкомнатной квартиры. В руках — пара тяжелых сумок с вещами, в голове — звонкая, оглушающая тишина. Я стоял на лестничной площадке и пытался понять, в какой именно момент рухнула жизнь, которая со стороны казалась абсолютным идеалом. У меня была не просто жена. У меня была «удобная» жена. Из тех, о которых друзья говорят с придыханием: «Ну тебе и повезло, братуха! Моя-то вечно пилит, а твоя — просто ангел». Она никогда не устраивала скандалов...